Amor de Mediterrâneo III

Las Ramblas - Barcelona, Vitor Vicente, Setembro de 2012

Barcelona é mais do que uma cidade. É uma super-cidade, o supra-sum do conceito de cidade. Barcelona é um bar a céu aberto. Barcelona é o o único pedaço de céu que D-us nos deu para desfrutar como um bar aberto.

Basta aterrar nas Ramblas. (As Ramblas são, aliás, o único sítio onde se aterra e se dá a impressão de se ter  ascendido às alturas). Basta arrastar-se, com vocação de vagabundo, nas Ramblas para se perceber que a realidade das Ramblas é uma e a do mundo é radicalmente outra. Inclusivé, a da cidade circundante, de que dizem (e que  nos custa a crer) se encontra em crise. 

A crise nem sempre nos permite pagar a boémia. Em contrapartida, Barcelona oferece-nos o prazer sem preço da praia. (Ao fundo das Ramblas, desejosos de desaguar no Mediterrâneo, é ainda possível aos pobres respirar a plenos pulmões).

Dito assim, o prazer parece a custo zero. Apenas parece. Esta cidade só se oferece a quem a merece.

Posto isto, deixei para trás tours turísticos para brancóide entreter, e ofereci um rally citadino pelas oito casas onde vivi nos primeiros oito meses na capital da Catalunya. (Feito num redondo oito, claro está). Das quais, duas foram dois hostels, onde vivi durante uma semana e dos quais mudei de um para o outro um par de vezes para poupar três euros que, na época, se traduziram em três baguettes de tortilha.

Época épica. Não havia sombra que deitasse abaixo os meus sonhos, nem assombro que me desassossegasse os desejos. O pragmatismo era para os parvos. Romantizar a realidade era tão matemático como pisar as Ramblas.

As Ramblas que, por muito que por lá rastejasse, nunca me pisaram como me pisou Portugal. 

Amor de Mediterrâneo II

Piscina de Pedra - Malta, Vitor Vicente, Setembro de 2012

Cabe à condição de ilha um cuidado maior sobre si mesma. Um cuidado maior, quase quotidiano. Tão quotidiano e enraizado na existência do cidadão comum que, aos olhos dos bárbaros, chega a parecer corriqueiro.

Em Malta, cuidado é sinónimo de zelo. Como se, independentemente do que aconteça no resto do mundo, aqui sempre haja lugar ao dia de amanhã.

É esta a autista cronologia dos ilhéus. O tempo, de tão próprio e pessoal, aparenta estar parado.

Porém, os autocarros de Malta avançaram no tempo e não são mais os mesmos. Eram conhecidos por estarem perros e precisarem de óleo que nem decrépitas máquinas de matraquilhos e serem guiados por senhores de etiquetas de maltesas maneiras, senhores esses que, entre sandálias e santinhas, urravavam com os turistas, essa multidão que, não fosse a despesa que faz, seria detestável. 

Mas Malta não tem dedo para o negócio. Nem se lembraram de transformar os autocarros em atração turística. Antes abateram-nos a troco de uns trocos suficientes para comprar toneladas de pastizzis.

Os pastizzis continuam baratos como antes. As pizzas também. Ao fim e a o cabo, tudo continua parado, pois, à semelhança de Valletta, a ilha é imune à passagem do tempo. Que o diga a minha namorada, hoje tida como mais uma estúpida visitante, outrora assente (assente, aqui, não é o mesmo que aceite) como uma residente.

Para os malteses, o importante é permamenente barato. O prazer é sem preço. A praia, o sol e o mar salgado continuam de graça, como graças darão ao Senhor pela chuva que não cai na ilha. Com a diferença de que, ao contrário dos irlandeses, outros ilhéus recém-indepedentes da coroa Inglesa, não há por que se benzer, sempre que se cruzam com uma das muitas igrejas cá do sítio.

Ingleses é vê-lo em Sliema que, sem eles, seria ainda mais sublime. Mas tudo bem. Com ou sem eles, eu estou (no pouco que é possível estar com ilhéus) com os malteses. O mar e o céu continuarão pintados de azul. De um tipo de azul que, dizem, se parece ao azul, com que, lá no alto, pintaram o Paraíso. 

Amor de Mediterrâneo I

Macacos a brincar com Mediterrâneo ao fundo - Gibraltar, Vitor Vicente, Março de 2012

Nós, os expatriados, os exilados por vontade e por conta própria; nós que, estejamos onde estejamos, nunca estaremos em território habitável para os homens e que erraremos entre as estrelas e a eternidade; nós, melhor do que nada e ninguém, por vivermos num país que não o nosso, sabemos que estamos aqui agora e amanhã podemos ir embora, que assim é a passagem pelo mundo e que a palavra vida mais não é do que as quatro letras miudinhas de um bilhete só de ida.

Nós temos vontades de aves raras. Queremos voltar a ver com olhos de viajante as pátrias onde, anos antes, erguemos tendas e - tal era o espírito de aventura - nos julgámos a salvo de ventos e tempestades. Com o tempo, que é como quem diz com a distância temporal e também física, percebemos que essas pátrias estão lá, que continuam lá, que ainda podem ser o templo de todos os sonhos para os que ainda se podem permitir a ser inocentes e verdes.  

Às vezes, lá no alto, em pleno voo ou entre um poiso e outro, cruzam-se aves. Trocam dois dedos de conversa sobre caminhos e contra-caminhos, sobre o quanto e onde já sentiram tão sozinhos. Depois, regra geral, cada um segue o seu e faz do céu um pouco mais seu. É o caso mais comum.

Outras vezes, dá-se o acontecimento absolsuto. As aves apaixonam-se. Abrigam-se e aninham-se como quem prolonga a infância, perservam o que dela se vinha perdendo, de tão pouco perdoada e até proibida pelo polícia do crescimento.

Um dia, as aves - que já só juntas dão o golpe de asa - resolvem rumar às pátrias a que pediram guarida emprestada. Quanto à pátria de partida - que descobriram ser pátria de comum - deixam para mais tarde. 

Daqui a nada estarão em Malta. Dias depois, sempre a beirar como quem beija o Mediterrâneo, estarão em Barcelona.